Juana la Loca tocando en algún ignoto balneario de la costa atlántica, en pleno verano.
Año 2005 D.C (Después de Casablanca).
Enviado por Ramiro Baca Paunero (de Los Inrockuptibles y La Otra).
THE BRITISH PLOMER Fue un enero en una ciudad balnearia. Juana la Loca tocaba a la tardecita, un día de playa y en un balneario equis. Creo que era la época del disco Casablanca, cuando intentaban ser más ingleses que la reina. Mi amigo y yo fuimos porque no había nunca nada para hacer.
Hay pocas cosas más tristes que un recital vacío. Una de ellas es un recital vacío a las 4 de la tarde, gratis, y con un tránsito constante de gente que va y viene al pedo, y aún así decide no quedarse a escuchar al grupo. A eso súmenle que el artista en cuestión es -o se cree- famoso. En fin, Rodrigo Martín, que parecía más duro que Walt Disney, miraba a un punto fijo y se movía en forma sensual -chiste-. Parecía que se había comido a Jarvis Cocker y a Liam Gallagher... porque venía más gordo que nunca. Tenía un saco de pana que lo hacía chivar como un marrano, y una finísima Fred Perry, bien ajustadita al cuerpo que, de a momentos, dejaba ver una desagradable riñonera de carne que hacía una curva desde su vello púbico hasta el ombligo. Me dio la impresión de que tenía 70 años.
La música sonaba mal, el viento volaba el sonido. Eran todos temitas tontos, supuestos hits que no pegaban en el escaso público, interpretados por una nuncaestrella en decadencia. Podrían pensar que era romántico como los músicos remaban el show, pero era vergonzoso. Rodrigo no sólo había afanado melodías y cortes de pelo a rolete, también se había comido todo el rollo de la arrogancia británica. Algo de muy mal gusto cuando lo que pelaban era "eso".
De repente, en una de sus demostraciones de "manejo del escenario", nuestra estrella baja de las tablas, camina con el mic por la arena, intenta seducir con su glamour de rico y famoso (¿?) a unas borregas, que, medio asqueadas, estiran el cogote hacia atrás y miran hacia un costado, relojeando que el gordo no se les acerque tanto.
Termina la canción, y el Jarvis trunco de Santa Teresita tiene que volver a subir a las tablas, que estarían casi a la altura de su pecho. Se arrima, levanta los codos para apoyar las palmas de sus dos manos en el piso del escenario, el saco de pana se levanta y nos muestra a todos esa parte del cuerpo que sólo tienen los plomeros. En este caso, un plomero británico, por supuesto. Moco de pavo, porque acto seguido sucedió lo verdaderamente vergonzoso y triste. Rodrigo intenta con todas su fuerzas escalar el metro y medio que separaban a la banda de la arena. Sus codos sufren un pequeño temblor, y su cuerpo de mamut, que había logrado despegarse unos 10 centímetros, volvía a caer. Así lo intenta un par de veces sin éxito.
Había cantado cosas como salir con mil nenas mil sábados a la noche, pero ahí estaba ese gordo cuarentón, chivado, con ropa diminuta, mostrando carne por todos lados, no pudiendo ni siquiera subir al escenario, del cual había bajado para coquetear con un público que lo miraba con mucha pena y algo de asco.
