Nada de Manu Chao, o Keane. El fin de semana me interné en el Atlas Santa Fe para ver varios rockumentales del festival In-edit. Viernes, sábado y domingo: sobredosis total. Cierro los ojos y todavía veo a los Pixies modelo 2004: viejos, gordos y pelados ¡Hasta sobrios! A Ian Curtis bailando al borde de un ataque de epilepsia. A Dee Dee Ramone rapero -en 1989- diciendo que quería ser negro, y abandonando para siempre su corte taza. (Lobotomy, lobotomy!)
A Johnny Cash tocando en la cárcel de Folsom (1968), a miles y miles de kilómetros de Olmos y Marcos Paz. A la CIA persiguiendo a John Lennon, y Melero a los Babasónicos. A Katja Aleman en fila 14 viendo imágenes del CBGB, con unos baños peores que los de Cemento. A uno del público gritando "¡Aguante el Globo!" sobre el final del clip El día del huracán (Él Mató).
(Pen-de-jo!)
Algunos periodistas merodeando la zona. Diego Mancusi, Juan Manuel Strassburger, Facundo Lozano, y los clásicos sangucheros. El Bebe Contepomi mandibuleando en la puerta. La Periodista Fantasma, sentada a mi izquierda, maldiciendo al inventor del aire acondicionado. Cinco pelis seguidas y varios días de propóleo asegurados. Pero hasta resfríada y envuelta en Carilinas es lindísima esta muchacha. She's a sensation.
(Roxanneeeeeeee!)
Siguen los flashbacks: Mario Pergolini presentando a los Ramones en Hacelo por mí. Gente contando las moneditas en la cola para el ticket de $0,76 (pelis nacionales). Algunos que vienen del recital de Keane. Otros que se van para el de Manu Chao (infaltable la remera amarilla con el logo de Mano Negra).
(Gabba, gabba hey!)
Y cómo olvidarme de las 6 personas -only six- viendo la peli de Loquillo en la función del viernes a la tarde. Los yankis saqueando los negocios de Nueva York, en pleno apagón de 1977. La gente gritando "No se escuchaaaaaaa" y "¡Voluuuuuuumen!" en la peli de los Clash. Y el mentón de Carca en la primera fila.
(Where is my mindddd?)
